Todos los años en el programa de las fiestas de Santa Pedro Apóstol las primeras páginas impares son dedicadas a la publicación de las fotografías de los máximos mandatarios de los grupos que forman el pacto de gobierno, además de la concejal de fiestas y del cura de la iglesia de San Pedro, quien también es el arcipreste de la demarcación religiosa en la que está incluido el municipio de Güímar. Este año de cuitas presupuestarias ha correspondido a Rafael Yanes y a Luisa Castro mostrar medio cuerpo al relente de las miradas; ambos dejan claro a la ciudadanía la personalización del poder municipal y un orden de precedencia, palabra está última un tanto extraña y que la yenka sacó del baúl de la mala leche cuando apiolaron a Paco del Rosario, hace ya tanto tiempo, tanto como el principio del pacto. En ese momento tiraron al cielo unas papelinas, cada una de ellas con una entrada del diccionario de la Real Academia, y en la ruleta rusa de la política la palabra de marras estaba lastrada con plomo, como las bolas trucadas de las timbas, y apartó a Paco de la precedencia, o sea, del merecumbé y el baile de los querubines, y ahí está, miralá, miralá, la puerta de la era de Don Miguel, sin trigo que trillar y ni una mala brizna de paja para el colchón del catre de la derecha.
Puestos en la displicencia y la dentellada que se nos supone a los que practicamos la oposición con la soledad de los que hablan sobre un taburete en las esquinas de los parques de Londres, he ido más allá de la fotografía y he entrado en la letra de lo que peroran los que nos gobiernan entre las presuntas multitudes, lo que peroran adobado al socaire del billetaje del presupuesto municipal y tiro porque me toca, y tiro de billetera, a ver si me entiendes Fernando.
Rafael escribe bien, sin duda es quien mejor lo hace entre los políticos, es virtud que se espera de un doctor en periodismo; no achaco su arte a lo abultado de su titulación universitaria, sino más bien a la lectura, operación imprescindible para la expresión; sin este supuesto no hay filigrana de la palabra y, quizá, tampoco claridad en el pensamiento, menos en su expresión. Lamenta el alcalde, como entradilla de su escrito, que “vivimos momentos muy complicados debido a una crisis económica que azota a todo el mundo“, letanía que rezada como primer misterio supone una suerte de petición exculpatoria antes de que el lector eche de menos los timbales, los címbalos y las alegrías presupuestarias del pasado año, cuando la oficialidad del buen rollito aún no creía que llovía sobre nosotros sangre, sudor y lágrimas; ahora en el campo de las lamentaciones también se huele el olor a la pólvora del rey en forma de gasto público desbocado, salitre, azufre y carbón machacado que, de momento, fluye gratis por la espita del Banco Central Europeo, institución que está regalando el dinero a los bancos privados y públicos para que luego lo presten a los estados al dos por ciento. Nunca hubo economistas más gilipollas y políticos tan gilipuertas. El dinero ya no es plata ni oro, sólo apuntes contables. ¿Contra qué cuenta está cargando el Banco Central Europeo el maná del siglo veintiuno?. Aquí ya no vale la vieja contabilidad que practica mi amigo Carlos Gascón con la parsimonia de un monje cisterciense, ahora no debe haber nada en las seseras de tanto político trotón.
Apunta Rafael que en este mes viviremos las fiestas patronales y, Carmen Cabrera, concejal del ramo, le responde dos páginas más adelante que para roja ella, Venezuela y sus camisas y gorras, que aquí, en este valle del sureste, vamos a gozar de fiestas mayores; le tengo dicho a Carmen que no sea así de púrpura y carmesí, y disimule entre los pliegues del poder, porque a estas alturas las revistas de la moda marcan estar en la onda y la pomada, y se lleva ser indeterminado, como ser hetero sin parecerlo, o sea, que mi amiga Carmen debería emular al alcalde y escribir fiestas patronales o simplemente fiestas, y que otro le ponga el adjetivo; si hablase conmigo más a menudo la ilustraría en estas menudencias tan sutiles como la belleza de las orquídeas de las selvas venezolanas.

A todas estas, Luisa Castro, está tan en la pomada que en su escrito “brinda por el compañero“. Será abducción o, acaso, transmutación. No sé.

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